« Tu penses que tu es vivant, après tout, ce soir. Tu penses à la terre poreuse, au fleuve, au fuseau des îles d’automne, où s’enroule la défection promise : lambeaux de brume, branchages de nids déchus, longs cris d’appel. Quelque chose là se rassemble, va fuir. Il y a ces nuits perdues tout au fond de tes muscles, le soir, et cet effort qu’il te faut faire, pour un simple bord de vivre...
